Никто не знает почему, в каком обличье Она приходит на правах сначала «птичьих», Потом меняет на ходу свои замашки И пробирается куда-то под рубашку. И жизнь отныне состоит, дробясь на части, Из растворенных в небесах молекул счастья. И ты ведешь себя безумно и отважно И слышишь музыку, запрятанную в каждом... Никто не знает отчего ее воротит, Не объясняя ничего – она уходит. И вместо музыки с трудом выходят гаммы, И приэльбрусья выдают кардиограммы. Но ты привыкнешь без нее довольно скоро, Таких "привыкнувших" я знаю целый город. Однажды утром или, скажем, на закате, Она вернется… и окажется не кстати. Никто не знает почему... Никто не знает почему? Никто. Не знает. Почему.